Secesiune

Oh, Gustav, muzeele gem de muzele tale
amețite de aur și cântec și vis,
mustesc de pubisuri arămii și drapaje vernale
de marți până duminică, luni e închis.

Ah, Gustav, femeile tale sunt încă fierbinți
servite în cupe reci de lumină
te ard când le privești iar tu încă ne minți
că sunt doar îngeri care nu au vreo vină.

Dar, Gustav, femeile tale nu se înalță
nici până la gleznele suflate în praf de stele,
nici lângă încheieturile mai subțiri ca o speranță
care se lasă puse în rimă pe pânzele mele.